KUCKUCKSSCHREI

Kapitel 1

Das Vibrieren ihres Handys riss Laura aus einem unruhigen Schlaf. Sekundenlang wusste sie nicht, wo sie war. Die Dunkelheit um sie herum fühlte sich zu eng an. Zu dicht. Dann hörte sie Taylors Atemzüge neben sich, spürte seine Wärme unter der Decke und erkannte die Konturen ihres Schlafzimmers. Die hohen Wände. Die halb geschlossene Tür zum Flur. Die Fenster, hinter denen die Nacht über Berlin lag.

Sie war zu Hause und nicht im Pumpwerk. Nicht mehr.

Das Handy vibrierte erneut und Laura griff danach, bevor Taylor aufwachte. Sie sah den Namen ihres Chefs auf dem Display. Das bedeutete nichts Gutes.

»Kern«, meldete sie sich leise und setzte sich auf.

»Tut mir leid, dass ich Sie wecke«, sagte Joachim Beckstein mit angespannter Stimme. »Wir haben einen ungeklärten Todesfall an der Stößenseebrücke. Eine Frau, Anfang dreißig. Der Name ist Valerie Dorn.«

Laura ging auf Zehenspitzen in den Flur. Sie schloss die Schlafzimmertür hinter sich. Der kalte Holzboden knarrte unter ihren nackten Füßen und in ihrem Kopf ratterte es.

»Valerie Dorn, die Unternehmerin?«, fragte sie und sah ein Foto vor sich, das ihr ein paar Wochen zuvor im internen Pressespiegel des Landeskriminalamtes aufgefallen war. Marion Schnitzer, Berlins Innensenatorin, beglückwünschte bei einem Empfang des Senats eine schlanke Frau in hellem Hosenanzug. Valerie Dorn hatte kurz zuvor einen Preis für ihr Start-up erhalten. Laura erinnerte sich nicht mehr, wofür sie ausgezeichnet worden war. Vermutlich für ihre Innovationskraft, aber das spielte jetzt keine Rolle. Die Frau war jedenfalls keine Unbekannte.

»Ja, genau die«, antwortete Beckstein. »Die Innensenatorin hat ihr vor ein paar Wochen bei einem Empfang des Senats persönlich zu dem Preis gratuliert. Sie können sich denken, wer morgen als Erstes bei mir anruft. Und da ist noch etwas.« Laura hörte, wie Beckstein am anderen Ende der Leitung tief einatmete. »Letzte Woche ist ein Influencer am Bahnhof Westkreuz vor einen Zug geraten. Er betrieb einen erfolgreichen Videokanal, auf dem er Betrugsmaschen und dubiose Geschäftspraktiken aufdeckte. Er hieß Leander Voss. Der Fall liegt noch bei der zuständigen Kripo. Offiziell ist es ein ungeklärter Todesfall, möglicherweise Suizid. Doch es gibt zwei Zeugenaussagen, nach denen er vor den Zug gestoßen worden sein könnte.«

»Glauben Sie an einen Zusammenhang?«

»Ich glaube im Moment gar nichts«, sagte Beckstein. »Aber ich möchte nicht morgen früh erklären müssen, warum zwei öffentlich bekannte Menschen innerhalb weniger Tage unter fragwürdigen Umständen sterben und das LKA nicht ermittelt.«

Laura sah zum Panzerriegel an ihrer Wohnungstür. Der massive Stahl gab ihr ein Gefühl von Sicherheit. Sie strich mit den Fingern darüber und seufzte leise.

»Verstehe, wir übernehmen. Wissen Sie sonst noch was über Valerie Dorn?«

»Nur wenig. Ihre Handtasche stand am Brückengeländer. Sie war kurz vorher zu Gast in den Havelstudios für eine Fernsehsendung. Die Kollegen vor Ort erwarten Sie.« Beckstein hielt kurz inne. »Und vergessen Sie mir den Voss-Fall nicht. Finden Sie heraus, ob es da einen Zusammenhang gibt.«

»Wird gemacht«, sagte Laura und legte auf.

Hinter ihr knarrte eine Diele, Taylor lehnte am Türrahmen. Er trug bloß eine Schlafanzughose. Sein schwarzes Haar stand zerzaust vom Kopf ab, aber er wirkte alles andere als müde und musterte sie mit durchdringendem Blick.

»Sag nicht, dass du schon wegmusst.« Seine Stimme klang heiser. Schmetterlinge stoben in Lauras Bauch auf.

»Das war Beckstein«, erklärte sie. »Wir haben einen neuen Fall. Eine Tote an der Stößenseebrücke. Max und ich sollen gleich vorbeischauen.«

Taylor verzog das Gesicht. »Ich könnte mitkommen?«

Laura lächelte. »Ist nicht dein Zuständigkeitsbereich.«

Er griff nach ihrer Hand und zog sie an sich. Seine warmen Lippen trafen auf ihre und sie genoss seinen innigen Kuss. Laura wäre liebend gern mit ihm zurück ins Bett gegangen. Sie wollte ihn spüren und sich in seiner Umarmung verlieren, als gäbe es da draußen keine Brücken, kein kaltes Wasser und keine Toten. Aber diese Art von Wunsch erfüllte sich in ihrem Beruf nur selten. Als Spezialermittlerin des LKA kannte sie keine festen Arbeitszeiten und die Nacht machte da keine Ausnahme.

»Wir holen das nach«, hauchte sie Taylor ins Ohr und löste sich sanft von ihm. »Schlaf weiter. Ich melde mich.«

Taylor hielt ihre Hand noch einen Augenblick lang fest. »Pass auf dich auf.«

Sie drückte seine Hand und schlüpfte an ihm vorbei ins Bad. Dort duschte sie in aller Eile. Sie knöpfte die Bluse bis oben zu, bändigte die feuchten Locken und warf einen letzten Blick in den Spiegel.

Kurz darauf schob sie den Panzerriegel zurück und eilte die Treppen des Altbaus hinunter zu ihrem Wagen, der vor dem Haus parkte. Sie brauchte knapp zehn Minuten bis zu Max, der vor seinem Wohnhaus auf sie wartete. Er stieg ein, zog die Tür zu und fuhr sich über den kahl rasierten Schädel.

»Warum werden Tote eigentlich nie zu Bürozeiten gefunden?«, murmelte er.

Laura grinste ihn an. »Weil Mörder selten Rücksicht auf unseren Schlaf nehmen.«

»Bisher wissen wir nicht, ob es ein Mord ist.«

»Nein«, entgegnete Laura und gab Gas. »Aber Beckstein schickt uns nicht ohne Grund mitten in der Nacht quer durch Berlin.«

Max gähnte. »Da hast du wohl recht. Wenn die Tote tatsächlich Valerie Dorn ist, steht es morgen in jeder Zeitung und Beckstein wird uns im Nacken sitzen, bis der Tod dieser Frau lückenlos aufgeklärt ist.«

»Vielleicht ist sie ja freiwillig gesprungen«, sagte Laura.

Max schwieg. Er lehnte sich in seinem Sitz zurück, während die Stadt nass und dunkel an ihnen vorbeiglitt. Der Regen hatte aufgehört, doch der Asphalt glänzte noch. Die Straßen wirkten um diese Uhrzeit fast wie ausgestorben. Sie kamen zügig voran und je weiter sie nach Westen fuhren, desto mehr traten die Häuser zurück und wichen Bäumen und Grünflächen. Schließlich tauchte ein Blaulicht vor ihnen auf. Und nicht nur eines: Am Straßenrand drängten sich Streifenwagen, ein Rettungswagen und die Transporter der Spurensicherung dicht an dicht. Die Stößenseebrücke spannte sich hoch über das dunkle Wasser. Oben rauschte ein Auto über die Fahrbahn. Die Scheinwerfer zogen helle Streifen durch die Nacht. Unten lag der Stößensee schwarz und reglos. Überall bewegten sich Einsatzkräfte, auf der Brücke ebenso wie am Ufer. Laura parkte hinter einem Streifenwagen. Ein eisiger Novemberwind schlug ihr entgegen, als sie ausstieg. Sie schlang ihren Schal fester um sich und streifte Handschuhe über.

Ein Polizist kam auf sie zu. »Sind Sie vom LKA?«

Laura zog ihren Dienstausweis hervor. »Ich bin Laura Kern und das ist mein Partner Max Hartung. Wo ist die Tote?«

Der Polizist deutete hinter sich. »Sie ist ein paar Meter hinter der Brücke ans Ufer geschwemmt worden. Ein Sicherheitsmitarbeiter aus den Havelstudios hat sie gefunden. Er wohnt hier in der Nähe und war mit seinem Hund unterwegs. Das Tier schlug an.«

Laura sah zur Brücke hinauf. Gut zwanzig Meter ragte sie auf, ein gewaltiges Stahlgerippe, das den Stößensee überspannte und das flache Land ringsum. Knapp hundert Meter lang, kalt, gnadenlos. Im Sommer zog es Spaziergänger, Radfahrer, Erholungssuchende und sogar Kletterer hierher. Dann glitzerte der See, der eine Ausbuchtung der Havel war, und lud zum Baden oder Paddeln ein. In dieser Novembernacht erinnerte nichts daran. Abgesehen von den Einsatzkräften, die in der Dunkelheit hin und her gingen, lag die Gegend verlassen da. Laura wandte den Blick ab und drehte sich zu dem Polizisten.

»Mir wurde mitgeteilt, dass die Tote selbst kurz zuvor in den Studios war.«

»Ja«, erwiderte er. »Dort wurde eine Fernsehsendung mit ihr aufgenommen. Sie hat die Studios gegen zehn Uhr abends verlassen.«

Laura blickte auf die Uhr. Es war kurz nach vier in der Nacht. Irgendwann zwischen zweiundzwanzig Uhr gestern Abend und vier Uhr heute Morgen musste Valerie Dorn ums Leben gekommen sein.

»Hat jemand den Sturz gesehen?«, fragte Max.

Der Polizist schüttelte den Kopf. »Nein. Jedenfalls hat sich bisher kein Zeuge gemeldet. Wir haben aber die Tasche der Toten oben am Brückengeländer gefunden. Da war kein Abschiedsbrief drin.«

»Die Tasche schauen wir uns später an«, sagte Laura. »Wir möchten zuerst die Tote sehen.«

Der Uniformierte hob das Absperrband an, damit Laura und Max hindurchschlüpfen konnten.

Auf dem schmalen Pfad schmatzte die aufgeweichte Erde unter Lauras Stiefeln. Sie hielten auf die Strahler der Spurensicherung zu. Zwei Kriminaltechniker in weißen Schutzanzügen knieten am Ufer, ein dritter fotografierte etwas auf dem Boden. Blitzlicht zuckte über das dunkle Wasser. Ein Beamter stellte gelbe Nummerntäfelchen auf. Etwas abseits sprach eine Polizistin mit einem älteren Mann, der einen aufgeregten Hund an der kurzen Leine hielt. Das war vermutlich der Sicherheitsmann aus den Havelstudios, der die Leiche gefunden hatte. Laura steuerte mit Max auf die Tote zu, die auf einer Plane am Ufer lag. Ein kräftiger Mann in Schutzanzug hockte daneben und blickte zu ihnen auf, als sie näher traten.

»Da sind Sie ja endlich«, brummte Dennis Struck und warf ihnen ein knappes Lächeln zu. Dann seufzte er und deutete auf die Tote.

»Ich habe letzte Woche erst ein Interview mit ihr gehört«, murmelte Struck. »Unvorstellbar, dass sie jetzt tot ist.« Er richtete seinen Blick hoch zur Brücke. »Ich kann nicht glauben, dass sie von dort oben heruntergesprungen sein soll.«

»Wir werden hoffentlich schnell herausfinden, was ihr passiert ist«, sagte Laura und ging neben Struck in die Knie, während Max stehen blieb.

Valerie Dorn lag auf dem Rücken. Das blonde Haar klebte ihr im Gesicht, die Lippen schimmerten bläulich. Sie wirkte zerbrechlicher, als Laura sie von dem Foto mit der Innensenatorin in Erinnerung hatte. Ihre Augen waren geschlossen, die Schminke rundherum verlaufen. Sie trug einen dunklen Mantel, der vor Nässe triefte. Die helle Hose haftete wie eine zweite Haut an ihren Waden. An Valeries rechtem Fuß fehlte ein Schuh. Vom anderen war der Absatz abgebrochen.

Laura betrachtete die bleichen Finger. Auf dem linken Handrücken zeichneten sich ein paar rote Kratzer ab. Sie ließ ihren Blick über die Tote schweifen. Die Kleidung schien unversehrt. An der Schläfe verliefen weitere Schrammen, und hinter dem Ohr hatte sich das Haar rot verfärbt.

»Stammt die Kopfverletzung vom Sturz?«, fragte sie.

Dennis Struck hob die Schultern. »Es wäre möglich. Bei der Höhe kann sie sich auch ein paar Knochen gebrochen haben. Das muss die Rechtsmedizin feststellen.«

Laura beugte sich näher über die Tote. »Die Wunde könnte aber auch von einem Schlag verursacht worden sein.«

Struck holte eine Lupe aus der Tasche und begutachtete die Stelle. »Sie hat ordentlich geblutet. Wenn die Verletzung von einem Schlag stammt, ist sie vermutlich bewusstlos ins Wasser gefallen und ertrunken.«

Laura musterte die Tote erneut, konnte jedoch keine weiteren Verletzungen erkennen.

»Der Kollege sagte, in der Tasche befand sich kein Abschiedsbrief.«

»Das ist richtig«, erwiderte Struck. »Der könnte aber auch bei ihr zu Hause sein. Wäre jedenfalls nicht ungewöhnlich.« Er hob den Kopf und schaute erneut zur Brücke. »Sie wäre nicht die erste Selbstmörderin, die ihren Ausweis und das Portemonnaie gut sichtbar hinterlässt. Wer will schon als unbekannte Wasserleiche enden?«

»Wurde ihr Handy gefunden?«, fragte Max.

»Bisher nicht«, antwortete Struck. »Wenn sie es dabeihatte, liegt es vielleicht im See. Sobald es hell wird, schicken wir Taucher runter.«

»Das heißt, in ihrer Handtasche lagen sämtliche Papiere samt Geldbörse, nur das Handy fehlte?«, erkundigte sich Max.

»So sieht es aus.«

»Wir müssen unbedingt einen Blick in die Tasche werfen«, sagte Laura und erhob sich. »Wo auf der Brücke stand sie?«

Dennis Struck streckte seinen Arm Richtung Brückengeländer aus. »Ziemlich genau in der Mitte. Ich habe die Stelle markiert.«

Laura ging mit Max den matschigen Pfad zurück. Sie stiegen die Treppe hinauf. Der Wind wurde mit jeder Stufe stärker. Oben auf der Brücke riss er an ihrem Schal und trieb ihr die Kälte in die Augen. Die Fahrbahn lag hinter der Absperrung. Ein paar Autos fuhren vorbei. Ihre Reifen zischten über den nassen Asphalt.

Die gelbe Markierung stand exakt an der Stelle, auf die Dennis Struck gezeigt hatte. Laura trat an das Geländer und blickte hinunter. Genau hier musste Valerie Dorn gestanden haben. Von hier war sie in die Tiefe gestürzt. Das Wasser unter ihr glänzte schwarz. Sie vernahm ein leises Schmatzen. Vielleicht bildete sie es sich auch nur ein. Auf einmal verstummte das Rauschen der Autos und selbst der Wind toste nicht mehr in ihren Ohren. Max neben ihr sagte etwas, aber sie verstand ihn nicht.

Sie hörte Tropfen und plötzlich war sie wieder elf Jahre alt. Der Geruch von modrigem Wasser stieg ihr in die Nase. Irgendwo tropfte es langsam und gleichmäßig. Laura hockte in der Dunkelheit des Pumpwerkes, gefangen wie damals. Einen Herzschlag lang sah sie das Monster vor sich, die gütigen blauen Augen, auf die sie hereingefallen war. Nein, dachte sie und holte tief Luft. Das Monster war tot. Es existierte nicht mehr.

»Laura?« Max’ Stimme tönte leise von der Seite.

Sie drehte sich zu ihm und blinzelte. Das Monster lebte nur in ihrem Kopf. Sie durfte es nie wieder herauslassen.

»Ich …«, stieß sie aus und schluckte. »Ich wollte bloß sehen, wie hoch die Brücke ist.«

Max sah sie an. Er wusste, dass sie log, doch er sagte nichts. Er kannte sie zu gut.

»Dass die Handtasche ausgerechnet hier stand, spricht für einen Suizid«, stellte Max fest und Laura war ihm dankbar für das Ablenkungsmanöver.

»Nach einem Raubüberfall sieht es jedenfalls nicht aus, weil die Geldbörse noch drin war.« Ihr Verstand arbeitete jetzt auf Hochtouren. »Mir kommt es allerdings merkwürdig vor, dass ihr Handy verschwunden ist. Warum hätte sie es aus der Tasche nehmen sollen?«

Laura blickte abermals hinunter auf das schwarze Wasser. Der Wind zerzauste ihr Haar, und die Kälte ließ sie frösteln. Das Handy lag entweder dort unten, wo niemand es je finden würde. Oder jemand hatte es mitgenommen. Dann war Valerie Dorn nicht allein hier oben gewesen.